Den lille papegøje havde fløjet længe. Ikke fordi den var rastløs, men fordi den endnu ikke havde fundet et sted, hvor vingerne kunne falde helt til ro. Den havde prøvet byens larm, åbne marker og travle villaveje, men intet føltes rigtigt. Den søgte noget andet. Noget mindre. Noget nærværende.En dag slog den et sving ind over Salby, den lille landsby hvor husene stod tæt, og hvor man hilste på hinanden, selvom man ikke kendte navnene endnu. Her var der en ro, der næsten kunne høres. En bålplads